Año I en el Destierro. Jornada 4. Mallorca 3 – Atlético Saguntino 2

El error está siempre presente. Acude a nuestro encuentro, inasequible, una y otra vez, asaltándonos en el callejón más oscuro y en el momento más inesperado. Su amenaza es real como la vida misma y nos conviene aprender a convivir, a sobrevivir en muchos casos, con su presencia. Fue la suma de muchos errores, grandes, pequeños, propios y ajenos, importantes todos, los que dieron con los huesos del Mallorca en Segunda B. De nada sirven ya las lamentaciones, eco mudo en el averno. Pero entre el barro, los nefastos arbitrajes y los campos estrechos, todavía emerge, poderosa, nuestra libertad para decidir cómo afrontar este destierro. Y, qué quieren que les diga, puestos a sufrir, hagámoslo con una sonrisa.

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¡Qué ganas tenía de escribir esta crónica! Semanas llevaba reservándome el titular y, por fin, lo he podido utilizar. Que no nos engañen los signos de exclamación. La cosa sigue estando muy, pero que muy difícil, pero qué bien sienta ganar después de tanto tiempo. Aún así, prefiero hablar en voz baja, entre susurros. Si me lo permitís, casi en confidencia de amigo. Nada hay de lo que enorgullecerse, sólo faltaría. Muchos, demasiados, son los golpes que ya nos hemos llevado. Basta echar una mirada a la clasificación para darse cuenta de que todavía es demasiado pronto para encender los cohetes. Pero, tal y como nos recuerda la película, Amanece, que no es poco. A falta de seis jornadas, el Mallorca sigue vivo.

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Dicen que el hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra. Yo, con vuestro permiso, me voy a tomar la licencia de hacerlo por tercera vez. Los partidos frente a Alcorcón y Nàstic han sido golpes, bajos, muy difíciles de digerir. Los jugadores se han quedado sin excusas y están, por merecimiento propio, en el centro del huracán. El Mallorca comparte con el Mirandés el dudoso honor de ser el peor equipo de la categoría. Y aquí no cabe interpretación posible. Aun así, el Mallorca puede, debe, ganar en La Romareda.

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Que nadie espere un fútbol de salón de aquí a final de temporada. Si el equipo ha sido incapaz de practicarlo hasta la fecha, mucho menos ahora cuando la ansiedad y los nervios se han convertido en pesados fardos de equipaje. El único saloon que se verá a partir de ahora será el del Salvaje Oeste americano, donde el malo y el feo le suelen ganar la partida al más bueno.

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…el loco es el rey. El iluminado, ese que todavía cree en la salvación. A ese nos tenemos que aferrar. Al insensato que no ha podido extirpar su gen competitivo. Ese que le atormenta y le humilla cada vez que contempla la clasificación. Al perturbado que aún ama este deporte y cuya semana se divide en un antes y en un después del partido. Al irresponsable al que todavía le queda orgullo y vergüenza. Ese que prefiere meter la pierna antes que pensar en su futuro de cara a la próxima temporada. Al mallorquinista, que alguno queda. Porque ya no hay absolutamente nada que perder, nada. Y así y todo, creen. Locos, locos de atar. A esos los quiero en mi equipo.

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