Largo, angosto. Plagado de silencio. Sollozos que se entremezclan con alguna plegaria. El sentimiento de culpa es un martillo pilón que golpea rítmicamente, sin pausa alguna, pum pum pum, sobre el yunque en el que se ha convertido nuestra alma. ¿Por qué? ¿Cómo hemos llegado hasta aquí?

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El Mallorca tuvo el acierto de aprovechar los pinchazos de sus rivales directos y ganó con sufrimiento, no podía ser de otra manera, su enésima final frente al Almería. Tres puntos que aprietan, aún más, la zona convulsa de la clasificación y auguran un final de temporada no apto para cardíacos.

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Un sábado y a la una del mediodía. Era evidente. No podía acabar bien. Empecé confundido, como no podía ser de otra manera. Nada más sentarme en el bar tuve que enfrentarme a la mirada inquisitiva del camarero. ¿Qué diantres me tomo yo ahora? Opté por la opción más conservadora. Somos el Mallorca. Café con leche para empezar. Todavía tomaba asiento y me deshacía de otros parroquianos más atrevidos, y con mucho más rodaje, cuando Angeliño estampaba la pelota contra el exterior de la red de la portería defendida por Becerra. El Mallorca apretaba arriba y, sin crear demasiado peligro, tampoco sufría atrás. Y, me perdonarán, pero eso ya es mucho en una temporada como la que nos ha tocado padecer.

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Moría el encuentro y con él una parte de nosotros. El olor del azufre se entremezclaba con el del cuerpo en descomposición y el llanto y el rechinar de dientes se instalaban en Son Moix. Nada había a lo que aferrarse y a la nada es a lo que se enfrentaba el mallorquinismo.

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