El cebo. Lo importante es saber colocar bien el cebo. Gamba, tita o gusano, da igual. Las manos agrietadas, callosas y con sabor a sal de un buen pescador danzan al compás de los últimos estertores de la trampa escogida y recubren con gracia el vil metal. Nada queda al descubierto. El engaño está servido y el anzuelo se convierte en el verdugo del insensato a punto de ser pescado. Aquél, que atraído por una fuerza superior que no puede controlar, se lanza desbocado sobre la danza maldita que le ha de dar muerte.

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Vecino de Es Fortí, empecé a enamorarme del Mallorca en las segundas partes del Lluis Sitjar. Eran otros tiempos, y los encargados de las puertas te dejaban pasar sin entrada alguna y disfrutar de ese aroma a césped y puro que se entremezclaba en esos benditos y torcidos escalones de piedra. La afición fue creciendo y, ya con el carnet de socio en mano, conseguí que en más de una ocasión mis padres modificaran el plan dominical de la familia. Jugaba el Mallorca. Y lo hacía en Segunda. Y no me importaba.

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Al tran tran. Así afrontaron los jugadores del Mallorca la última oportunidad para enganchar a su afición y pelear juntos por la permanencia. Una salvación que han dejado escapar en pos de un ejercicio de exhibicionismo impúdico, casi obsceno, en el que han convertido todos y cada uno de los partidos del equipo en los últimos tiempos. Algún placer secreto, desconocido para el aficionado, debe tener el mostrar tus vergüenzas y miserias sobre el terreno de juego para que los jugadores repitan la función jornada tras jornada. Servidor intuye, a los hechos me remito, que para que el deleite sea completo deben reprimir cualquier atisbo de amor propio o incomodidad durante el bochornoso destape.

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